Zu deutsch: Ich habe einen Tischtennisball verschluckt und der muss jetzt raus. Raus im Sinne von: operativ entfernt werden. Schnippeln, schneiden, schälen, was auch immer.
Organisatorisch fit setzte ich den Termin bereits im Mai für nächsten Montag. Planen scheint nicht jedermanns Sache zu sein, denn heute klingelte das Telefon:
Die Operateure wäre nächste Woche alle nicht da. Aha. Ich vermute: spontaner Workshop auf den Seychellen, um dem Klima zu entfliehen. Ich weiß nicht, ob ich sauer sein soll, ich würde es vielleicht genau so machen.
Alternative Termine: übernächste Woche oder morgen, Freitag, Halloween, Wochenende. Ich, die ich mir bereits von Berlin über DHL einen Laptop für zehn Tage geliehen habe, entscheide mich für morgen, übernächste Woche ist mein geliehenes Entertainment-Spielzeug für die Zeit in den weißen Betten zwischen den weißen Kitteln und den weißen Laken wieder weg.
Um 18 Uhr muss ich da sein. Patientenparkplätze gibt es keine, deshalb werde ich Taxi fahren. Ich verschiebe das weitere Ausmisten meines schimmligen Kellers auf nächste Woche, sage meine Teilnahme an geplanten Feiereien heulend ab und packe jetzt meine Sachen für ein Wochenende im Krankenhaus. Ob die da Wochenend-Programm anbieten? Samstags-Bingo? Sonntags-Kaffee?
Gut: Ich kann ziemlich sicher nächsten Samstag endlich wieder clubben gehen. Yeah.
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